para FMEstapáCARO AMORE
Caro, amore. No lo parece pero es Amor todo cuanto se consume: tanta luces, tanto tránsito. La ruta de ida, de vuelta –de un extremo al otro extremo-, para encontrarse en el medio de un camino diario, allí donde todo es nosotros. Y aunque a veces llueve y truena, con esa caída de agua finísima -lentitud de las horas donde todo se eterniza- para después –tras la lluvia y el fango- quedarse todo el barro en la suela del zapato, todas las horas de un mismo viaje, -el andado y desandado-, dando reposo a la frágil levedad de tantas cosas.
Caro, amore. No lo parece pero es Amor todo cuanto se consume: tanta luces, tanto tránsito. La ruta de ida, de vuelta –de un extremo al otro extremo-, para encontrarse en el medio de un camino diario, allí donde todo es nosotros. Y aunque a veces llueve y truena, con esa caída de agua finísima -lentitud de las horas donde todo se eterniza- para después –tras la lluvia y el fango- quedarse todo el barro en la suela del zapato, todas las horas de un mismo viaje, -el andado y desandado-, dando reposo a la frágil levedad de tantas cosas.
LA ROSA SPOGLIATTA.
A dos calles más abajo, tras el paseo y en un estrecho pasadizo se cobijaban dos amantes al abrigo del frío atardecer en esta ciudad de eternidades. Dejaban tras de sí un juego de letras: roma, mora, ramo, amor, que dejaron grabado en servilleta de papel. Les oí la risa bajo la bóveda de una misma boca, palatino paisaje donde confundidos en una imberbe silueta cuatro lazos envolvían un único beso. A sus pies el húmedo asfalto desprendía el aroma de siglos de calzada sobre tierra roja. Y se alejaron, a derramar aterciopelados pétalos bajo el techo plomizo del invierno.
A dos calles más abajo, tras el paseo y en un estrecho pasadizo se cobijaban dos amantes al abrigo del frío atardecer en esta ciudad de eternidades. Dejaban tras de sí un juego de letras: roma, mora, ramo, amor, que dejaron grabado en servilleta de papel. Les oí la risa bajo la bóveda de una misma boca, palatino paisaje donde confundidos en una imberbe silueta cuatro lazos envolvían un único beso. A sus pies el húmedo asfalto desprendía el aroma de siglos de calzada sobre tierra roja. Y se alejaron, a derramar aterciopelados pétalos bajo el techo plomizo del invierno.
RISTRETTO.
No hubo cita previa; hubo, otra vez, el azar ontológico. En los postres se detuvo la palabra, se consumía una vez más una nebulosa de cacao y los dedos trazaban un caligrama de dudas, invisible; sin esperar nada más que lo que sucede, no había más movimiento que la cucharilla de moca en un café ristretto. La vida a sorbos, la vida tristemente desolada al encuentro de una sobremesa plácida donde la sonrisa ubicase el permiso de explayarse, de advertirse con los cincos sentidos sobre el sentimiento: decir, escuchar, atender. Y se rompa el silencio, dulce silencio de azucarillo cristalizado.
No hubo cita previa; hubo, otra vez, el azar ontológico. En los postres se detuvo la palabra, se consumía una vez más una nebulosa de cacao y los dedos trazaban un caligrama de dudas, invisible; sin esperar nada más que lo que sucede, no había más movimiento que la cucharilla de moca en un café ristretto. La vida a sorbos, la vida tristemente desolada al encuentro de una sobremesa plácida donde la sonrisa ubicase el permiso de explayarse, de advertirse con los cincos sentidos sobre el sentimiento: decir, escuchar, atender. Y se rompa el silencio, dulce silencio de azucarillo cristalizado.
No hay comentarios:
Publicar un comentario