A veces ocurre que me siento cercana a las personas. Entonces no importa no conocerlas, ni saber qué es poesía, si uno está dentro de la consonante, o tristemente fuera de las cinco vocales, a volandas de nubes sueltas. Sucede que confundo las voces, Pepe tiene la voz de Mariano. Òscar, resulta no ser Pepe. Òscar, tiene la gravedad del tiempo. Ellos, y los cítricos colgados del árbol sincero. Y esto ocurre –lo sé- porque no les conozco, solo mi imaginario produce bestias animadas. Querría escribir cien palabras, cien antojos hasta un parto. Pero no: miércoles, poesía en la sopa.
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3 comentarios:
gracias por tus palabras... ese aliento que nos hace continuar...
mariano
joé, montse...gracias por el comentario, pa ponernos coloraos, vaya.
un besazo!
pepe, òscar y mariano.
Nada que agradecer; yo espero que sí, que vuestro proyecto siga adelante y lo podáis compartir como hasta ahora. Aquí hubo una radio poética –en Ràdio Estudi Esplugues-, que se fue a norris... Por entonces se pudo entrevistar a Miquel Martí i Pol, a Joan Margarit y un largo etcétera de autores. Lástima que sea una población escasamente poética... Pero nada, os tengo cerca, y por eso cada miércoles se cena “sopa de poesía” en esta mi casa, que también es la vuestra.
Un gran triabrazo!
Montse.
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