MCMLXI

Desde el patio ascendía -cual chimenea encendida- un teatrillo de voces infantiles tras el cancionero popular. Todo se había iniciado un día 7, acabando el invierno. Mucho después -oculta tras el murmullo del agua- la lectura susurrante del pez divergente: ciencias o letras. Ciencias para subsistir, letras para malvivir.

MGJuárez
sincopadas@gmail.com

Postales a destiempo

AL PASO, AL PASO.
No llueve. Raramente, aún no. El cielo raso y abajo la rambla desplomándose. Ni agua ni palabras que arrastren esta indolente tristeza. En la tarde silenciosa, extraño puente derrotado que alcanza los dos lados de un rio, seco de palabras. Emergen piedrecitas sumergidas desde el lagrimal de unos ojos muertos.


AL TROTE, AL TROTE.
Vencen las horas húmedas de tinta. Otras velocidades invitan a soñar, a relatar la cita con el otoñal destino, ahora adornado de cintas ocres y moradas. A dibujar una brisa celeste, un mantel extendido, dispuesto a recibir tras el paseo: el sol detenido y la espumosa risa crecida entre viñedos.



A GALOPE, A GALOPE.
Un pálpito de palabras resonando en la caja de tu auricular. Altavoz que amplifica los verbos, los adjetivos, todo un vocabulario de cuchillos afilados lanzados acertadamente. Libre la jauría de tu boca –sangriento labio sobre otro labio- acecha el añil del verano. El arcano triunfal de un juego realmente estrafalario.

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